Estamos de nuevo juntos.
Parecía que el día nunca llegaría. Nótese que igual jamás lo dudé.
Entre medio de tantas tormentas, me hago un espacio.
El reencuentro no es lo que esperaba, no es tan simple.
El tiempo dejó debilitadas ciertas capacidades.
El tiempo y el barro.
El incienso.
Extrañar significa lejanía. Pero lejanía no es distancia.
Hoy puedo escribir las frases mas tiernas, las cuales nunca leerá.
O puedo plasmar en oraciones mi odio a los destiempos.
Regocijarme contemplando un futuro que no es mas que eso: una falacia.
Inventarme coincidencias pasadas, años de insinuaciones.
Unir cables a mi antojo, crear circuitos de la nada.
Divagar entre frases entrecortadas, entre risotadas inmaduras.
Disfrutar de piropos tácitos, de juegos de ilusiones.
Pero todo sería una gran mentira.
Lo único real es este encuentro. Que no es tal como querido, pero si como convenido.
¿Habrá tanto por decir?
Creo que muchas cosas se sobreentienden.
Embriagado y no de alcohol. Borracho de Platón.
Fermentado de mayéutica, de triple filtro y de un amor.
Son tiempos de tiempos.
Aún vendrán algunos meses mas de insómicas noches, de tardes desperdiciadas.
Pero hoy no importa ni el pasado ni el futuro (¡Falsificador licenciado!).
Esta noche es especial.
Es una de esas noches de encuentro y recuerdo.
Me lanzo yo primero. Cortita y al pie.
“Si pudieras vivir, ¿Qué serías?”
Hilvanadas, una tras otra.
“Si lo eterno se volviera efímeramente corto, ¿Cantos amores eternos arruinarías?”
Cuento 10 y pido revancha.
“Si el plástico terminara por contaminarte las venas, ¿Qué héroe quisieras ser?”
Hay un largo silencio, pero de esos que se sabe que luego vendrá una respuesta.
Pero no me interesa contestación alguna.
“Acá el problema soy yo, sin lugar a dudas”.
Adentrandome mas en la noche, casi en el limbo entre un día y otro.
Ahora, ya, todo es un vaivén.
Desde las emociones hasta el cursor.
Hay una confusión totalitarista en el aire.
“Temo atormentarte a frases que intentan, en vano, imprimir mis ideas en el aire”
Mas temo aún que me frene para contestar.
Tengo pánico de que esto se acabe demasiado pronto.
“Contamos con poco tiempo, siente mis manos, es como si fuera la primera vez ¿Te has olvidado ya?”
¡Que error! Se siente que la frialdad empieza a carcomerte.
¿Como explicarte que no fue mi intención apurarte?
Siempre van a ser igual ciertas cosas.
Acabarás escapándote al final.
Dejando solo un frío y solitario punto.
Final y de partida.
“¡Gracias!, aunque ya no me escuches.”
MdO.-
Metáforas inconclusas 5 -Neurona 140- (Septiembre/2012)
- Plástico Cruel convierte lo soñado en olvido.-
- Se nos complica la existencia por simple procrastinación.
- Muy rara vez uno es lo que el otro imagina, el cuento que el otro se comió.
- Uno mas uno siempre fue dos. Y el dolor que esto conlleva.
- Serás una más en el recuerdo. Serás pasado. Serás lo que no sos.
- Palabras baratas, falsedades inciertas, innecesarias. Te amo, imaginatelo como si fuera real.-
- El hombre no puede ser plenamente feliz, lamentablemente está en su naturaleza sabotearse.
- 2 am, continua del cumpleaños de el. Hospital. La mira, conectada al suero, deshidratada, destruida. Es la mas linda de todas. Eso es amor.-
- Vivio de la mejor forma posible! Se feliz. Gritá.-
- El insomnio terminará por destruir lo poco que ella no pudo.
- La invisibilidad tiene sus pro y sus contra.
- Empezando de nuevo. Desde -1. Poco de lo pasado puede ayudarme. Hoja en blanco. Final que marca un inicio en la mitad.
- Ahora sé donde está la P de Setiembre.
- Tranquilidad! Katmandú, Babilonia, Zion, El Cielo, El Infierno, Finisterre, Kamtchatka, Roma, Alejandría, Atlántis.Todo en un sólo sitio.
- Plástico Cruel tiene morada en los corazones huecos de los hombres iguales.
- "El prestigio de Dios está en que se hace ver muy poco" J.D.P.
- Preparado para morir a carcajada limpia.-
- Hace ya dos años de aquel gran ruido. Hace apenas algunos meses que se apaciguó. La F es real.
- "Si he de ser compasivo, quiero que al menos no se me tenga por tal; y cuando lo soy, prefiero serlo a distancia" F. N.
- "Las palabras de los profetas están escritas en las paredes del subterráneo" S. & G.
- Aprendí que la sobriedad a veces te quita un poco de felicidad en las noches, pero te regala mañanas felices siempre.
- Yo soy responsable de lo que sale de mi boca, no de lo que entra a su cabeza.
- Las malas compañías a veces son las mejores... De entre los deshechos tóxicos, cualquier pescado es sushi.
- El cambio se presenta al alcance de la mano, accesible. El día, inerte.
- Plástico Cruel es ese Drácula con tacones de Patricio.
- Ataques de palabras baratas. Adorar a los dioses de lo hiriente. Rezar por la sangre y lágrimas del otro. Bendecir armas. Ser de Plástico.
- Ya no hay que esperar. Ya está. Ya llegó. Disfrutemos el choque.
- Plástico Cruel lleva el amor en su nombre. Y nada más.
- Cuántos sombreros al óleo pinté estos días!
- "La esperanza es el peor de los males, pues prolonga el tormento de los hombres" F.N.
- Aplicar el triple filtro de Sócrates será la mejor salida.-
- Ya nada sabe a mar. Ni amar. La F es real. Plástico Cruel no.
- Plástico Cruel es el más hermoso y lascivo error de mi vida.-
- Demasiado hombre para quien nunca quiso ser una mujer.-
MdO.-
Fénix (19/09/2012)
El fénix está cada vez más moribundo.
¿Pero acaso eso es motivo de felicidad?
¡Hasta el fénix debe temer a la muerte!
Si, sabe que siempre renace, pero... ¿Y si esta vez no?
¿Y si lo que le sigue a todo esto es el vacío de la nada misma?
Se arriesga en cada muerte a no volver jamás.
Tal vez el renacer es un castigo, no conocerá nunca el cielo, el paraíso o lo que exista.
¿Con que cruz carga el fénix que debe volver a vivir la inmundicia de vida?
Y si fuera una gloria...
¿Qué hizo el pájaro de fuego para tener el premio de volver a vivir esta maravilla?
¡Que Odisea el andar revestido por una coraza de fuego!
Plástico la usa a voluntad, yo prefiero hacer rosas de papel.
Ni el fénix, ni el Rey Midas, ni Hidra la deben haber pasado bien...
Pero el fénix es el único que aún existe.
Los otros son metáforas. Metálicas metáforas.
El acero no es un buen material para el alma pura.
El fénix lo derrite.
Hay un fuego mucho más poderoso, pero jamás está a flor de piel.
Es interior.
Es lo que nos hace que no le tengamos miedo al que se ríe allá abajo.
No debe ser tan malo.
El fénix lo esquiva.
Por miedo.
Yo lo venero, por curiosidad.
Se piensa que somos su scalextric, y puede ser verdad.
Te voy a visitar, y me traeré las enseñanzas que los antiguos prometieron.
Seré fénix por una vez.
Iré a donde el fuego arde de mala forma.
Volveré limpio, incendiado pero limpio.
Plástico fingirá acompañarme en este viaje.
Será solamente por la más triste de las caridades.
Será con caretas.
Pero los ojos son los mismos siempre.
MdO.-
¿Pero acaso eso es motivo de felicidad?
¡Hasta el fénix debe temer a la muerte!
Si, sabe que siempre renace, pero... ¿Y si esta vez no?
¿Y si lo que le sigue a todo esto es el vacío de la nada misma?
Se arriesga en cada muerte a no volver jamás.
Tal vez el renacer es un castigo, no conocerá nunca el cielo, el paraíso o lo que exista.
¿Con que cruz carga el fénix que debe volver a vivir la inmundicia de vida?
Y si fuera una gloria...
¿Qué hizo el pájaro de fuego para tener el premio de volver a vivir esta maravilla?
¡Que Odisea el andar revestido por una coraza de fuego!
Plástico la usa a voluntad, yo prefiero hacer rosas de papel.
Ni el fénix, ni el Rey Midas, ni Hidra la deben haber pasado bien...
Pero el fénix es el único que aún existe.
Los otros son metáforas. Metálicas metáforas.
El acero no es un buen material para el alma pura.
El fénix lo derrite.
Hay un fuego mucho más poderoso, pero jamás está a flor de piel.
Es interior.
Es lo que nos hace que no le tengamos miedo al que se ríe allá abajo.
No debe ser tan malo.
El fénix lo esquiva.
Por miedo.
Yo lo venero, por curiosidad.
Se piensa que somos su scalextric, y puede ser verdad.
Te voy a visitar, y me traeré las enseñanzas que los antiguos prometieron.
Seré fénix por una vez.
Iré a donde el fuego arde de mala forma.
Volveré limpio, incendiado pero limpio.
Plástico fingirá acompañarme en este viaje.
Será solamente por la más triste de las caridades.
Será con caretas.
Pero los ojos son los mismos siempre.
MdO.-
Filosofía Plástico Cruel -Capítulo Primero- (18/09/2012)
“FPC” plantea una nueva forma de aprovecharse del vacío cerebral para poder evitar los golpes de la vida.
Se renueva la pobre idea de que el presente se haga más llevadero.
Adentrándome en una nueva aventura de vida, con los rumbos perdidos en un laberinto infiel.
Fría soledad.
Un sombrío beso de un vaso rubio.
El amor es una ilusión.
Despidiéndonos ya de la inútil esperanza de que los sueños (aquellos) se vuelvan realidad.
Entonces enfrentamos, con la coraza agujereada, a las balas de la nueva era.
¡Que complicado se vuelve (sobre)vivir!
Los corazones acorazados atraviesan el dia a dia con mayor facilidad.
¿La psicología es la herramienta indicada?
Plástico acorazó su corazón en el nacimiento.
Procastina incansablemente.
¿Será así más simple?
La vida siempre me la busqué complicada.
Ser rígido en las decisiones.
Plástico es maleable, si se aplica el calor justo.
En demasía y se arruina.
En escasez y se quiebra, se rompe.
El fanatismo encubierto hace las veces de pasión.
Lucrar con el mareo mental de ciertas cabezas debería estar prohibido.
Enarbolando una bandera de palabras baratas es fácil conseguir que este gran monstruo siga caminando.
Érase una vez el amor.
Los desperdicios de humano que llegamos a esta época estamos negados a pensarnos superiores.
“FPC” no alaba dioses más que uno mismo.
Estando en conflicto aún con mis ideales mas internos.
Traicionando a mis propios principios elementales, se consigue ese fantasma con la letra F tatuada.
Es inútil.
Sin un alma, en envase es prescindible.
Todos los días son sábados y de fiesta.
Yo me siento más como S y P.
MdO.-
Se renueva la pobre idea de que el presente se haga más llevadero.
Adentrándome en una nueva aventura de vida, con los rumbos perdidos en un laberinto infiel.
Fría soledad.
Un sombrío beso de un vaso rubio.
El amor es una ilusión.
Despidiéndonos ya de la inútil esperanza de que los sueños (aquellos) se vuelvan realidad.
Entonces enfrentamos, con la coraza agujereada, a las balas de la nueva era.
¡Que complicado se vuelve (sobre)vivir!
Los corazones acorazados atraviesan el dia a dia con mayor facilidad.
¿La psicología es la herramienta indicada?
Plástico acorazó su corazón en el nacimiento.
Procastina incansablemente.
¿Será así más simple?
La vida siempre me la busqué complicada.
Ser rígido en las decisiones.
Plástico es maleable, si se aplica el calor justo.
En demasía y se arruina.
En escasez y se quiebra, se rompe.
El fanatismo encubierto hace las veces de pasión.
Lucrar con el mareo mental de ciertas cabezas debería estar prohibido.
Enarbolando una bandera de palabras baratas es fácil conseguir que este gran monstruo siga caminando.
Érase una vez el amor.
Los desperdicios de humano que llegamos a esta época estamos negados a pensarnos superiores.
“FPC” no alaba dioses más que uno mismo.
Estando en conflicto aún con mis ideales mas internos.
Traicionando a mis propios principios elementales, se consigue ese fantasma con la letra F tatuada.
Es inútil.
Sin un alma, en envase es prescindible.
Todos los días son sábados y de fiesta.
Yo me siento más como S y P.
MdO.-
Filosofía Plástico Cruel -Introducción- (13/09/2012)
La Filosofía Plástico Cruel plantea una nueva ideología de vivir el mundo.
Supera a impresionantes postores que intentan, en vano, destrozarla.
Yo quise ir en su contra. No fue lo suficientemente fuerte mi falso controlador.
“FPC” sigue, erguida, con la fe puesta en el camino.
Todo es desechable.
Habría que idear una forma ecológica de deshacerse de los residuos.
Pero eso viene después.
Poco a poco el hombre irá evolucionando y tomando la “FPC” como una salida innegable del sufrimiento y la depresión.
Realmente es una salida.
Acoplo en partes a este modus operandi individualista.
Hay muchas cosas que no me cierran...
Los sentimientos son cursilería.
Odio el creciente interés en capitalizar de los sentimientos, pero se ve que algunos deben ser sacrificados para poder pasar al siguiente nivel.
La superación quizás depende de lo que en realidad nosotros creemos equivocado.
No se ve tan triste a Plástico...
La frialdad ante todo.
Nuevamente frenamos e intentamos ver los matices.
No los hay.
Blanco o negro.
Es innegable la importancia de la libertad.
Pero... ¿A tal extremo?. En exceso todo es malo.
La libertad en exceso es egoísmo.
¿Habrá que ser verdaderamente egocéntricos?
Tendremos que compartir las ganancias nada más que con nuestro ser.
Con una buena pulida, Plástico siempre reluce. Pero se gasta.
“FPC” es el anti-insómico más utilizado.
Nosotros, los que aún consideramos relevantes las charlas de almohada, no podemos aceptarlo.
Con las ojeras lo defiendo.
Ese momento mágico en el que luchamos por dejar la realidad y entrar al mundo de los sueños.
Ese instante donde las genialidades aparecen pero sin la suerte de tener un lápiz y un papel.
Si no se taquigrafió, se olvidó.
“FPC” le canta jaque a los controladores.
MdO.-
Supera a impresionantes postores que intentan, en vano, destrozarla.
Yo quise ir en su contra. No fue lo suficientemente fuerte mi falso controlador.
“FPC” sigue, erguida, con la fe puesta en el camino.
Todo es desechable.
Habría que idear una forma ecológica de deshacerse de los residuos.
Pero eso viene después.
Poco a poco el hombre irá evolucionando y tomando la “FPC” como una salida innegable del sufrimiento y la depresión.
Realmente es una salida.
Acoplo en partes a este modus operandi individualista.
Hay muchas cosas que no me cierran...
Los sentimientos son cursilería.
Odio el creciente interés en capitalizar de los sentimientos, pero se ve que algunos deben ser sacrificados para poder pasar al siguiente nivel.
La superación quizás depende de lo que en realidad nosotros creemos equivocado.
No se ve tan triste a Plástico...
La frialdad ante todo.
Nuevamente frenamos e intentamos ver los matices.
No los hay.
Blanco o negro.
Es innegable la importancia de la libertad.
Pero... ¿A tal extremo?. En exceso todo es malo.
La libertad en exceso es egoísmo.
¿Habrá que ser verdaderamente egocéntricos?
Tendremos que compartir las ganancias nada más que con nuestro ser.
Con una buena pulida, Plástico siempre reluce. Pero se gasta.
“FPC” es el anti-insómico más utilizado.
Nosotros, los que aún consideramos relevantes las charlas de almohada, no podemos aceptarlo.
Con las ojeras lo defiendo.
Ese momento mágico en el que luchamos por dejar la realidad y entrar al mundo de los sueños.
Ese instante donde las genialidades aparecen pero sin la suerte de tener un lápiz y un papel.
Si no se taquigrafió, se olvidó.
“FPC” le canta jaque a los controladores.
MdO.-
De aquellos polvos futuros lodos (29/08/2010)
Una vez mas frente al aparato negro, compañero innegable de unas tristezas infinitas.
Sintiéndose uno extranjero de su propio cuerpo (pero jamas de sus sentimientos), se puebla la cabeza de palabras que deben dejarse fluir.
Agua que no has de beber...
A medida que avanza el mundo (o retrocede) se vuelve uno mas fuerte, a bastonazos se doma el perro.
No siempre aceptando la realidad a la que poco a poco nos auto-sometemos obligados y con la cabeza baja, logramos (en el mejor de los casos) rescatar la flor mas hermosa del barrial mas apestoso.
Ojo que no es una tarea fácil... Varios antes que nosotros lo intentaron y fracasaron dejando su sangre en algún cuchillo, o sobre el asfalto.
La flor hermosa es como un tubo de oxigeno en el espacio, como una gota de agua en el desierto.
Se dice que quien la encuentra esta salvado de por vida a la depresión... Cuentas las lenguas mas ocultas que el esfuerzo empleado en su búsqueda puede llevarse hasta la ultima gota de vitalidad si la flor no se halla... Pero en caso de conseguirlo, se convierte en una fuente inagotable de energías.
Antes hable de realidad. Sin la "es" al final. La realidad es una, los puntos de vista infinitos.
Y esto es lo que hace la vida divertida (muy cínico lo mio).
El punto de vista personal, no siempre es único... Y acá se complican las cosas, intentando fusionar agua y aceite.
Las opiniones encontradas dentro de nuestro propio ser, pueden propagarse como un veneno mortal para las ideas positivas... Y así dejar al genio mas grande de la historia viéndose devastado por su mas oscuro nemesis: el mismo.
Los puntos de vista nunca, pero absolutamente nunca son idénticos a la realidad... Siempre en algo difieren. Y es acá cuando nos damos la cabeza contra la pared.
Y acá se empieza de a poco a juntar tierra con agua... Y todo se hace un gran lodazal, que cubre la gran pradera mental en la que hasta hace poco tiempo nos haciamos un picnic de felicidad y canciones.
El espíritu, metamorfosis de felpudo de bienvenida en día de lluvia, se hace cada vez mas pequeño... Todo se contamina. De aquí en mas vemos todo negro... Y ese puntito blanco? Si, es la flor.
Esta lejos... ese es el verdadero problema. Encontrarla no es difícil.
Pensemos, si hay que encontrar un punto rojo en una pared blanca, tanto no se nos va a complicar... Lo difícil seria encontrar un punto rojo en una pared bordó...
Queridos amigos, caminar enterrado en barro hasta las rodillas no es fácil... Se hacen poderosos los malos rasgos y se disminuye a cada paso la perseverancia.
A medida que avanza el verdugo que marca lo efímero, el lodo en nuestro interior nos va contaminando...
Cosas oscuras en nuestro interior nos van consumiendo... No hace bien guardarse las cosas... No tantas.
El corazon estalla, la cabeza no aguanta.
Ciertas cosas deben ser dichas en el momento justo, sino se vuelven un cáncer... Y créanme que no hay quimioterapia que te lo saque.
Y uno se entierra cada vez mas en esa sustancia pringosa y asquerosa...
Saben que es lo que NUNCA se debe decir en estos momentos? "Nada me peude salir peor"
Error. TODO puede salir peor. Y saldrá.
Pero aun en la mas terrible miseria, rodeado de putrefacción, existe esa luz... Esa flor.
Espero econtrar la mía.
Igual no nos engañemos... Cada uno escribe su propio camino. Yo decidí encontrar esa flor...
Yo la voy a encontrar.
MdO.
Sintiéndose uno extranjero de su propio cuerpo (pero jamas de sus sentimientos), se puebla la cabeza de palabras que deben dejarse fluir.
Agua que no has de beber...
A medida que avanza el mundo (o retrocede) se vuelve uno mas fuerte, a bastonazos se doma el perro.
No siempre aceptando la realidad a la que poco a poco nos auto-sometemos obligados y con la cabeza baja, logramos (en el mejor de los casos) rescatar la flor mas hermosa del barrial mas apestoso.
Ojo que no es una tarea fácil... Varios antes que nosotros lo intentaron y fracasaron dejando su sangre en algún cuchillo, o sobre el asfalto.
La flor hermosa es como un tubo de oxigeno en el espacio, como una gota de agua en el desierto.
Se dice que quien la encuentra esta salvado de por vida a la depresión... Cuentas las lenguas mas ocultas que el esfuerzo empleado en su búsqueda puede llevarse hasta la ultima gota de vitalidad si la flor no se halla... Pero en caso de conseguirlo, se convierte en una fuente inagotable de energías.
Antes hable de realidad. Sin la "es" al final. La realidad es una, los puntos de vista infinitos.
Y esto es lo que hace la vida divertida (muy cínico lo mio).
El punto de vista personal, no siempre es único... Y acá se complican las cosas, intentando fusionar agua y aceite.
Las opiniones encontradas dentro de nuestro propio ser, pueden propagarse como un veneno mortal para las ideas positivas... Y así dejar al genio mas grande de la historia viéndose devastado por su mas oscuro nemesis: el mismo.
Los puntos de vista nunca, pero absolutamente nunca son idénticos a la realidad... Siempre en algo difieren. Y es acá cuando nos damos la cabeza contra la pared.
Y acá se empieza de a poco a juntar tierra con agua... Y todo se hace un gran lodazal, que cubre la gran pradera mental en la que hasta hace poco tiempo nos haciamos un picnic de felicidad y canciones.
El espíritu, metamorfosis de felpudo de bienvenida en día de lluvia, se hace cada vez mas pequeño... Todo se contamina. De aquí en mas vemos todo negro... Y ese puntito blanco? Si, es la flor.
Esta lejos... ese es el verdadero problema. Encontrarla no es difícil.
Pensemos, si hay que encontrar un punto rojo en una pared blanca, tanto no se nos va a complicar... Lo difícil seria encontrar un punto rojo en una pared bordó...
Queridos amigos, caminar enterrado en barro hasta las rodillas no es fácil... Se hacen poderosos los malos rasgos y se disminuye a cada paso la perseverancia.
A medida que avanza el verdugo que marca lo efímero, el lodo en nuestro interior nos va contaminando...
Cosas oscuras en nuestro interior nos van consumiendo... No hace bien guardarse las cosas... No tantas.
El corazon estalla, la cabeza no aguanta.
Ciertas cosas deben ser dichas en el momento justo, sino se vuelven un cáncer... Y créanme que no hay quimioterapia que te lo saque.
Y uno se entierra cada vez mas en esa sustancia pringosa y asquerosa...
Saben que es lo que NUNCA se debe decir en estos momentos? "Nada me peude salir peor"
Error. TODO puede salir peor. Y saldrá.
Pero aun en la mas terrible miseria, rodeado de putrefacción, existe esa luz... Esa flor.
Espero econtrar la mía.
Igual no nos engañemos... Cada uno escribe su propio camino. Yo decidí encontrar esa flor...
Yo la voy a encontrar.
MdO.
Metáforas de un sueño simple (10/10/2010)
Estando de regreso en un amor a la Schrödinger, me encuentro con que solo soy un exclavo mas...
Seamos felices.... Ya somos mas... Ya somos vos y yo.
Imitar a Neruda ya nos lleva varios desvelos consecutivos. (¿Existen nuevos versos?)
¿Quién mas que nosotros comprende un invierno en primavera?
Pocos...
Pero sirve de experiencia (o de experimento, dependiendo de a que nos sometamos).
San Pedro (trabajo jodido el tuyo) ya nos vio atravesar una y mil veces esa puerta, pero también hemos seguido los pasos del fénix.
¡Alegría inmensa la de morir y renacer! Alegría efímera y bastarda...
¿Quien puede reírse de morir, renacer y seguir viendo siempre lo mismo?
Morimos por amor y volvemos a renacer de las cenizas...
Volvemos al mismo camino.
Hola, si... ¿Que tal? Yo ya estuve por aca... Esto ya pasó.
Acá ya sufrí.
Esto vivimos hasta hoy, querido amigo.
Es hora de putear a San Pedro a la pasada (perdón, no es tu culpa)... O de olvidarse de ser fénix.
Levantar la caja de una buena vez... Enterrar al gato, o abrirle la puerta.
Hartos de perder en cada esquina, ahora cruzamos por la mitad de la calle.
Lo se, es mas peligroso. Pero es un camino diferente.
¿Pero sabes que? Te vas a encontrar que no sos la única persona que cruza 9 de julio por el lugar indebido...
No se cuantos mas habrá, pero yo estoy ahí.
Celebremos, ya somos dos.
Fijas la vista en mi... Pero no soy yo. Soy vos.
Soy tu mejor espejo.
Maldecís mi rostro sabiendo que es el tuyo.
Reís.
Todo es un sueño.
Siempre lo fue.
Pero no temas... No desesperes, no es una pesadilla.
Es un sueño simple.
Pero vos sos real. Y por ende también lo soy yo.
Brindemos. Ya somos dos.
Pero este escrito y lo anterior dicho, solo son nubes en un sueño acolchonado.
Tómame enserio, soy un espejo de tu ser.
Nuevos veranos derretirán este frío invierno.
El calor de la amistad te salvara en esta fría Cyberia.
Gracias amigo por mantenerte a mi lado. Gracias por ser mi espejo.
(NO hay faltas de ortografía... Hay dos palabras que quise escribirlas así. Ninguna de las dos son inventos de mi mente, les debo el precio a otros filósofos elementales.)
MdO.
La ausencia absoluta (28/08/2012)
Nuevamente vuelve a fallar hasta lo inanimado.
Para lo que lleva vida ya supimos establecer las reglas: si puede moverse, puede fallarte.
Ahora estamos en la completa soledad.
Tan triste que ni la luz del sol quiere acompañarnos.
Ni la oscuridad.
Se queja constantemente, por las noches, impidiendonos dormir.
No así soñar.
Ni la cama, ni las sillas... Ni las paredes, ya hartas de nuestros nudillos.
Nada nos acompaña.
¡Este espíritu ya no quiere seguir en este envase!
Continuamos, aturdidos, sin conocer esas medicinas para el alma.
Los problemas no se disipan debidamente.
Los placeres y las penas no caben en una persona.
Cruzan los umbrales del cuerpo y se van más allá de nuestro ser.
El contenido rebalsa el recipiente.
Metido a presión en el cuerpo, el alma tiende a salirse en cada instante.
Fluye, huye.... Chorrea.
Se desparrama por el piso, la pasamos por arriba, la embarramos.
Intenta escapar a lo que inevitablemente está adherido.
Cuando entonces, pasa una mosca y una voz amistosa susurra “¿Qué te pasa?”
Todo vuelve a la “normalidad” (a fingir ser uno más de la muchedumbre).
El alma se absorbe cual sopa de invierno.
“Estoy cansado, nada mas”. Y todo como antes.
Es una mentira, si... Pero es mejor que hablar y zozobrar en las mareas.
Que naufragar. Que irnos voluntariamente a naufragar.
Si es tan fácil... ¿Por qué no lo hice antes? ¿Por qué no mentí?.
“Yo tampoco te amé”.
Mentir providencialmente. Amarretear en discursos.
Falsear de acá en adelante... “Estoy bien”.
Abaratar costos en palabras, en frases. Que no importen los sentidos, ni los sentimientos.
Comprar indicaciones de manual.
“Y entonces, olvidé facilmente”.
Que simple la vida vista del ojo ajeno.
Que fácil es saber lo que se debe hacer. Que lejos estamos de llevarlo a cabo.
Que triste que es la vida en soledad.
Que cerrado que se vuelve el ser humano en su depresión.
Cerrado hasta consigo mismo.
No admite estar deprimido.
No asume estar mal.
Ni con lágrimas en los ojos admite su llanto.
MdO.
Para lo que lleva vida ya supimos establecer las reglas: si puede moverse, puede fallarte.
Ahora estamos en la completa soledad.
Tan triste que ni la luz del sol quiere acompañarnos.
Ni la oscuridad.
Se queja constantemente, por las noches, impidiendonos dormir.
No así soñar.
Ni la cama, ni las sillas... Ni las paredes, ya hartas de nuestros nudillos.
Nada nos acompaña.
¡Este espíritu ya no quiere seguir en este envase!
Continuamos, aturdidos, sin conocer esas medicinas para el alma.
Los problemas no se disipan debidamente.
Los placeres y las penas no caben en una persona.
Cruzan los umbrales del cuerpo y se van más allá de nuestro ser.
El contenido rebalsa el recipiente.
Metido a presión en el cuerpo, el alma tiende a salirse en cada instante.
Fluye, huye.... Chorrea.
Se desparrama por el piso, la pasamos por arriba, la embarramos.
Intenta escapar a lo que inevitablemente está adherido.
Cuando entonces, pasa una mosca y una voz amistosa susurra “¿Qué te pasa?”
Todo vuelve a la “normalidad” (a fingir ser uno más de la muchedumbre).
El alma se absorbe cual sopa de invierno.
“Estoy cansado, nada mas”. Y todo como antes.
Es una mentira, si... Pero es mejor que hablar y zozobrar en las mareas.
Que naufragar. Que irnos voluntariamente a naufragar.
Si es tan fácil... ¿Por qué no lo hice antes? ¿Por qué no mentí?.
“Yo tampoco te amé”.
Mentir providencialmente. Amarretear en discursos.
Falsear de acá en adelante... “Estoy bien”.
Abaratar costos en palabras, en frases. Que no importen los sentidos, ni los sentimientos.
Comprar indicaciones de manual.
“Y entonces, olvidé facilmente”.
Que simple la vida vista del ojo ajeno.
Que fácil es saber lo que se debe hacer. Que lejos estamos de llevarlo a cabo.
Que triste que es la vida en soledad.
Que cerrado que se vuelve el ser humano en su depresión.
Cerrado hasta consigo mismo.
No admite estar deprimido.
No asume estar mal.
Ni con lágrimas en los ojos admite su llanto.
MdO.
A veces diario (24/08/2012)
Antiguos augurios acuosos.-
Buenas bases bloqueadas. -
Clásicas carnes cazadas.-
Discrepancia distante determinante.-
Espeluznantes encrucijadas esenciales.-
Falaces finales fugaces.-
Guerreros gloriosos gastados.-
Hipócritas historias huecas.-
Ínfimas iteraciones inertes.-
Jinetes juguetones jocosos.-
Kilométricas kermeses "K".-
Lascivas llaves liberadoras.-
Muchedumbre manchada metalizada.-
Novedosos narcóticos navegables.-
Ñoñerías ñublosas ñateadas.-
Omniscientes obnubiladores obsecuentes.-
Pasada parodia primordial.-
Quejosos quereres quebrantados.-
Rítmicas risotadas rentadas.-
Simples sujetos semejantes.-
Tímidos tiranos taciturnos.-
Unánimes usurpadores únicos.-
Voraces victorias venéreas.-
Warning, walkirias, whisky.-
Xenones xerografiados xenófobos.-
Yugulares yerros yacentes.-
Zumbantes zorras zambullidas.-
MdO.
Buenas bases bloqueadas. -
Clásicas carnes cazadas.-
Discrepancia distante determinante.-
Espeluznantes encrucijadas esenciales.-
Falaces finales fugaces.-
Guerreros gloriosos gastados.-
Hipócritas historias huecas.-
Ínfimas iteraciones inertes.-
Jinetes juguetones jocosos.-
Kilométricas kermeses "K".-
Lascivas llaves liberadoras.-
Muchedumbre manchada metalizada.-
Novedosos narcóticos navegables.-
Ñoñerías ñublosas ñateadas.-
Omniscientes obnubiladores obsecuentes.-
Pasada parodia primordial.-
Quejosos quereres quebrantados.-
Rítmicas risotadas rentadas.-
Simples sujetos semejantes.-
Tímidos tiranos taciturnos.-
Unánimes usurpadores únicos.-
Voraces victorias venéreas.-
Warning, walkirias, whisky.-
Xenones xerografiados xenófobos.-
Yugulares yerros yacentes.-
Zumbantes zorras zambullidas.-
MdO.
Plástico Cruel (14/08/2012)
Te amo Plástico Cruel...
Plástico Cruel es de Racing. Predecible.
Plástico Cruel sólo ama una cosa a la vez.
Plástico Cruel es inflable.
A Plástico Cruel le divierte la vida.
A Plástico Cruel la salud le canta jaque a diario.
Plástico Cruel es feliz.
A Plástico Cruel le resulta simple el día a día.
Plástico Cruel se dedica a la Psicología. Lógico.
Plástico Cruel odia fanaticamente el fanatismo.
Plástico Cruel sufre en secreto. Un secreto tan grande que ni Plástico Cruel lo sabe.
Plástico Cruel le miente a Plástico Cruel.
Plástico Cruel está verde. Hermosamente verde...
Plástico Cruel confunde libertad con libertinaje.
Plástico Cruel es extremadamente libre.
A Plástico Cruel no le hace efecto el Uvasal.
Plástico Cruel es un perro rosa en el desierto.
Plástico Cruel no huele a inciensos desgarradores, gratamente.
Plástico Cruel no sabe contar puntos a favor ni en contra.
Plástico Cruel confunde al de la izquierda con el de la derecha.
Plástico Cruel carece del sentimiento de culpa.
Plástico Cruel Habla francés. El idioma donde hasta la mierda huele a rosas.
Plástico Cruel no ama jamás a primera vista.
Plástico Cruel es una adicción lasciva.
Plástico Cruel es una muy mala analogía de mi mente.
Plástico Cruel es el enemigo número uno del raciocinio.
Plástico Cruel escucha reggae. Adhiere a la idea de “revolución” con los brazos cruzados.
Plástico Cruel no le reza a ningún santo.
Plástico Cruel ya no frecuenta mi cama, pero sí mi almohada.
Plástico Cruel es una válvula.
Plástico Cruel está bastante lejos de lo que soñó Sbarra.
Plástico Cruel ama mucho a Plástico Cruel.
MdO.
Plástico Cruel es de Racing. Predecible.
Plástico Cruel sólo ama una cosa a la vez.
Plástico Cruel es inflable.
A Plástico Cruel le divierte la vida.
A Plástico Cruel la salud le canta jaque a diario.
Plástico Cruel es feliz.
A Plástico Cruel le resulta simple el día a día.
Plástico Cruel se dedica a la Psicología. Lógico.
Plástico Cruel odia fanaticamente el fanatismo.
Plástico Cruel sufre en secreto. Un secreto tan grande que ni Plástico Cruel lo sabe.
Plástico Cruel le miente a Plástico Cruel.
Plástico Cruel está verde. Hermosamente verde...
Plástico Cruel confunde libertad con libertinaje.
Plástico Cruel es extremadamente libre.
A Plástico Cruel no le hace efecto el Uvasal.
Plástico Cruel es un perro rosa en el desierto.
Plástico Cruel no huele a inciensos desgarradores, gratamente.
Plástico Cruel no sabe contar puntos a favor ni en contra.
Plástico Cruel confunde al de la izquierda con el de la derecha.
Plástico Cruel carece del sentimiento de culpa.
Plástico Cruel Habla francés. El idioma donde hasta la mierda huele a rosas.
Plástico Cruel no ama jamás a primera vista.
Plástico Cruel es una adicción lasciva.
Plástico Cruel es una muy mala analogía de mi mente.
Plástico Cruel es el enemigo número uno del raciocinio.
Plástico Cruel escucha reggae. Adhiere a la idea de “revolución” con los brazos cruzados.
Plástico Cruel no le reza a ningún santo.
Plástico Cruel ya no frecuenta mi cama, pero sí mi almohada.
Plástico Cruel es una válvula.
Plástico Cruel está bastante lejos de lo que soñó Sbarra.
Plástico Cruel ama mucho a Plástico Cruel.
MdO.
Reposo (11/07/2012)
Abro los ojos, afuera la tormenta continua.
La plena oscuridad me rodea. Me inunda. Me asfixia.
Busco a tientas el teléfono. No lo encuentro. No está la pc, no está la estufa.
Me intento hallar, a los manotazos... No estoy.
Ya cosas peores han acontecido...
¿Que nunca se puede empeorar?
Festejemos el día, mañana puede ser peor.
Pequeñas luces son las necesarias.
Tenues, casi imperceptibles... Pero reales.
La iluminación excesiva nos dejó ciegos en varias ocasiones.
La pared fue casi tan dura como el piso... Y los pisotones.
La mejoría llegará con el tiempo, dicen.
Lo malo es sentarse a esperarlo.
El tiempo pasa de largo y se lleva los mejores momentos con el.
Viaja hacia atrás, convirtiendo en pasado todo lo que alguna vez fue un soñado futuro...
O una pesadilla de porvenir.
Haciendo todo en recuerdo, se mofa de nosotros. Se escapa de entre nuestros dedos.
El tiempo no llega. El tiempo pasa. Nos pasa por arriba.
El amor es su juguetona mascota inoportuna. Va y viene a su antojo. Incontrolable.
Perdemos la cabeza de solo intentar poner una mano sobre alguno de los dos tipos que, riéndose a carcajadas, nos esquivan cual moscas de verano.
Irracionalmente planteamos salidas, inventamos futuros.
¡Si ni el presente nos ha acontecido!
Si ni se ha presentado la oportunidad de dormir, como para poder soñar...
El error fue el estado de autómata adormilado que pasamos.
“Pasamos”, como si ya hubiera quedado atrás, con los lindos momentos.
Dormitamos despiertos sueños tácitos. Personas tácitas. Inventos de la cabeza para sentirnos reconfortados.
¡Pero hay gente, sí existe!
Ilusión ilusa, déjate de cuentos de hadas... La realidad es mejor.
¡Dejemos el abrigo en el perchero!
La nieve se ve divertida, pero ya sabemos los peligros que acontecen...
La bestia, el frío, las piedras.
Resbalón y caída.
¡Mira como esta ese abrigo! Ya no sirve de coraza... Destrozado.
“Quedate, te haremos otro. Intentaremos remendar la herida.
Encierrate, pero abiertamente.”
La sonrisa vuelve a aparecer... Es evidencia de que la felicidad no puede estar muy lejos.
“El infierno es un castigo solo para los que no saben lo que quieren.”
MdO.
La plena oscuridad me rodea. Me inunda. Me asfixia.
Busco a tientas el teléfono. No lo encuentro. No está la pc, no está la estufa.
Me intento hallar, a los manotazos... No estoy.
Ya cosas peores han acontecido...
¿Que nunca se puede empeorar?
Festejemos el día, mañana puede ser peor.
Pequeñas luces son las necesarias.
Tenues, casi imperceptibles... Pero reales.
La iluminación excesiva nos dejó ciegos en varias ocasiones.
La pared fue casi tan dura como el piso... Y los pisotones.
La mejoría llegará con el tiempo, dicen.
Lo malo es sentarse a esperarlo.
El tiempo pasa de largo y se lleva los mejores momentos con el.
Viaja hacia atrás, convirtiendo en pasado todo lo que alguna vez fue un soñado futuro...
O una pesadilla de porvenir.
Haciendo todo en recuerdo, se mofa de nosotros. Se escapa de entre nuestros dedos.
El tiempo no llega. El tiempo pasa. Nos pasa por arriba.
El amor es su juguetona mascota inoportuna. Va y viene a su antojo. Incontrolable.
Perdemos la cabeza de solo intentar poner una mano sobre alguno de los dos tipos que, riéndose a carcajadas, nos esquivan cual moscas de verano.
Irracionalmente planteamos salidas, inventamos futuros.
¡Si ni el presente nos ha acontecido!
Si ni se ha presentado la oportunidad de dormir, como para poder soñar...
El error fue el estado de autómata adormilado que pasamos.
“Pasamos”, como si ya hubiera quedado atrás, con los lindos momentos.
Dormitamos despiertos sueños tácitos. Personas tácitas. Inventos de la cabeza para sentirnos reconfortados.
¡Pero hay gente, sí existe!
Ilusión ilusa, déjate de cuentos de hadas... La realidad es mejor.
¡Dejemos el abrigo en el perchero!
La nieve se ve divertida, pero ya sabemos los peligros que acontecen...
La bestia, el frío, las piedras.
Resbalón y caída.
¡Mira como esta ese abrigo! Ya no sirve de coraza... Destrozado.
“Quedate, te haremos otro. Intentaremos remendar la herida.
Encierrate, pero abiertamente.”
La sonrisa vuelve a aparecer... Es evidencia de que la felicidad no puede estar muy lejos.
“El infierno es un castigo solo para los que no saben lo que quieren.”
MdO.
Llamen al vikingo (25/07/2012)
Afrontando el viento norte.
Es fuerte, pero sabemos que llevamos el rumbo indicado.
“Con la proa en el norte y la cruz en el sur”.
Confinados a este nuevo plan, abotonados a una esperanza vana.
Inicios en finales, a la mitad del juego.
Visitemos Finisterre.
Tendremos que renovar fuerzas de alguna forma.
Tendremos que levantar la vista. Mirar fijo al destino.
Con cara de perro, seguir sin amargarnos por lo que se fue.
Que lo que ya no esta no nos ate el corazón. A nada.
Ni a las tierras de los deseos, ni a las nubes de los sueños, ni al infierno de la añoranza.
Es prueba y error. Y error. Y error... Hasta el acierto.
¡Este laberinto en el que entre es hermoso, dios santo!
Pero que complicado salir... Le puse paredes invisibles, lo hice sobre el agua.
Si, yo me lo construí. Era simple y me lo hice complicado.
¡Maldito arquitecto que soy!
El próximo deberé planearlo mucho mejor, ahora no se como salir.
Si, va a haber próximo. El viajero volverá de su trip.
Mas Gruyere que nunca.
Elegí el minotauro mas raro de todos.
El mas hermoso, el único. El especial.
Lo encerré en su laberinto y lo hice mas complicado, para no salir nunca.
Pero salió el.
¡Si tan solo le hubiera hecho caso a Ariadna! Pero ni su hilo me traje...
Entre desnudo, totalmente ofrendado al amor.
Ahora paso frío en este invierno.
Tengo que encontrar la salida.
Estoy acá, sentado solo... O casi.
Con ese maldito nuevo viejo gato... El de Schrödinger.
Esa puta caja, la cual aún no estoy ni siquiera imaginando abrir.
Creo que necesito ayuda. No encuentro ni salidas ni caminos.
Llamen al vikingo, necesito de su valentía.
Unos piratas le ordenaron a mi corazón: “¡Abordar!”
Y el muy idiota se puso a bordar.
MdO.
Es fuerte, pero sabemos que llevamos el rumbo indicado.
“Con la proa en el norte y la cruz en el sur”.
Confinados a este nuevo plan, abotonados a una esperanza vana.
Inicios en finales, a la mitad del juego.
Visitemos Finisterre.
Tendremos que renovar fuerzas de alguna forma.
Tendremos que levantar la vista. Mirar fijo al destino.
Con cara de perro, seguir sin amargarnos por lo que se fue.
Que lo que ya no esta no nos ate el corazón. A nada.
Ni a las tierras de los deseos, ni a las nubes de los sueños, ni al infierno de la añoranza.
Es prueba y error. Y error. Y error... Hasta el acierto.
¡Este laberinto en el que entre es hermoso, dios santo!
Pero que complicado salir... Le puse paredes invisibles, lo hice sobre el agua.
Si, yo me lo construí. Era simple y me lo hice complicado.
¡Maldito arquitecto que soy!
El próximo deberé planearlo mucho mejor, ahora no se como salir.
Si, va a haber próximo. El viajero volverá de su trip.
Mas Gruyere que nunca.
Elegí el minotauro mas raro de todos.
El mas hermoso, el único. El especial.
Lo encerré en su laberinto y lo hice mas complicado, para no salir nunca.
Pero salió el.
¡Si tan solo le hubiera hecho caso a Ariadna! Pero ni su hilo me traje...
Entre desnudo, totalmente ofrendado al amor.
Ahora paso frío en este invierno.
Tengo que encontrar la salida.
Estoy acá, sentado solo... O casi.
Con ese maldito nuevo viejo gato... El de Schrödinger.
Esa puta caja, la cual aún no estoy ni siquiera imaginando abrir.
Creo que necesito ayuda. No encuentro ni salidas ni caminos.
Llamen al vikingo, necesito de su valentía.
Unos piratas le ordenaron a mi corazón: “¡Abordar!”
Y el muy idiota se puso a bordar.
MdO.
Aún sigo siendo un novato (17/07/2012)
He llegado a darme cuenta, de mera casualidad, de mi situación.
Soy un maldito novato.
¡Cuanto trecho me falta!
Aún sigo echandome culpas.
Aún intento convencerme de que todo podría haber continuado.
No. En algún momento debía terminar.
El arrepentimiento es para los débiles. Para los cobardes.
Para los incautos faltos de locura.
El sabio afronta las realidades y logra ignorar el sufrimiento. No así el dolor, el duelo.
¡No puede cambiarse el pasado! ¿Por qué arrepentirse?
Levantemos al cabeza, aunque aún el dolor carcoma el corazón.
Aunque nuestro paraíso se aleje, temporalmente, a pasos agigantados.
Ya volverá... Igual o con otros ojos.
Los milagros suceden, pero solo si uno camina erguido.
Fuerza.
¡A combatir ventiscas! ¡A enfrentar inviernos!
Se que no es fácil. Se que se extraña. Se que se ama.
Se que el controlador gotea.
¿Pero acaso eso no es lo que debe pasar? Vaciarse... Para luego volver a llenarse.
¡No existe peor oficio que el de encorchador de bobos!
Es el psicólogo de los suicidas, el ultimo barquero.
¡Ni con experiencia se hace mas fácil!
Es que toda es poca... A los 20 o a los 80. Ni quizás después del frío beso.
¡Aún sigo siendo un novato!
Los tipitos negros sonríen regocijándose con el gran manjar que les espera.
¡Que narcótico eficiente! Al menos por ese momento...
Y casi sin imaginármelo, me toca el turno de mover.
Las piezas están ahí, tan sensualmente ubicadas.
¡Ni el tiempo logra inquietarnos! Que las putas agujas sigan su camino.
Que el verdugo actué como se le cante.
En el limbo, en la cornisa.
En la cima de una gran muralla.
Fue correr, correr y correr.
Hasta llegar a este limite. Y ahora solo nos importa estarnos quietos.
Pensar. Mirar. Soñar (¿Por qué no?).
¡No hay mapas, no hay brújulas, no hay sendas planeadas!
Y con total displicencia, damos ese paso. Sin temor a arrepentirnos.
Movemos nuestra reina.
Casi al mismo momento en que una mano dibuja un sombrero sobre una foto conocida.
Un sombrero pintado al oleo.
MdO.
Soy un maldito novato.
¡Cuanto trecho me falta!
Aún sigo echandome culpas.
Aún intento convencerme de que todo podría haber continuado.
No. En algún momento debía terminar.
El arrepentimiento es para los débiles. Para los cobardes.
Para los incautos faltos de locura.
El sabio afronta las realidades y logra ignorar el sufrimiento. No así el dolor, el duelo.
¡No puede cambiarse el pasado! ¿Por qué arrepentirse?
Levantemos al cabeza, aunque aún el dolor carcoma el corazón.
Aunque nuestro paraíso se aleje, temporalmente, a pasos agigantados.
Ya volverá... Igual o con otros ojos.
Los milagros suceden, pero solo si uno camina erguido.
Fuerza.
¡A combatir ventiscas! ¡A enfrentar inviernos!
Se que no es fácil. Se que se extraña. Se que se ama.
Se que el controlador gotea.
¿Pero acaso eso no es lo que debe pasar? Vaciarse... Para luego volver a llenarse.
¡No existe peor oficio que el de encorchador de bobos!
Es el psicólogo de los suicidas, el ultimo barquero.
¡Ni con experiencia se hace mas fácil!
Es que toda es poca... A los 20 o a los 80. Ni quizás después del frío beso.
¡Aún sigo siendo un novato!
Los tipitos negros sonríen regocijándose con el gran manjar que les espera.
¡Que narcótico eficiente! Al menos por ese momento...
Y casi sin imaginármelo, me toca el turno de mover.
Las piezas están ahí, tan sensualmente ubicadas.
¡Ni el tiempo logra inquietarnos! Que las putas agujas sigan su camino.
Que el verdugo actué como se le cante.
En el limbo, en la cornisa.
En la cima de una gran muralla.
Fue correr, correr y correr.
Hasta llegar a este limite. Y ahora solo nos importa estarnos quietos.
Pensar. Mirar. Soñar (¿Por qué no?).
¡No hay mapas, no hay brújulas, no hay sendas planeadas!
Y con total displicencia, damos ese paso. Sin temor a arrepentirnos.
Movemos nuestra reina.
Casi al mismo momento en que una mano dibuja un sombrero sobre una foto conocida.
Un sombrero pintado al oleo.
MdO.
Oración, fastidio y buena suerte (13/07/2012)
Todos los finales concluyen en lo mismo.
Se presentan etapas imposibles de gambetear, por mas cintura que se tenga.
Hay que ir de frente, encarar de golpe la situación. Aumirla.
Me apego a la frase de mis filósofos personales, quienes me han mostrado la luz infinidad de veces.
No son los únicos, pero son los constantes.
“Oración, fastidio y buena suerte”
Al pie de la letra.
A perdernos en el encuentro.
Se comienza por la oración.
Por el rezo. Si, así, bien... De rodillas.
Se ruega, se llora, se implora... Se desaguan los mares.
Alguna deidad debe quedarnos. Algun alma encarecida quizás nos escuche.
La fe y la esperanza parecen sinónimos... Tarde nos damos cuenta de las diferencias.
Se sigue... Esta etapa es la mas complicada. Uno siempre le dedica mayor tiempo del necesario.
No hay experiencia que nos valga. Cada vez es lo mismo, pero diferente.
El fastidio es lo que le sigue. El enojo.
Uno no puede comprender. Ese es el problema.
Uno no se fastidia con el otro. No odia al partenaire.
Se odia a uno mismo. Huyen de sí mismo las razones. Se escapa todo de nuestra corta mente.
Cuadrados tirando a triángulos. Obtusos.
Invencibles fantasmas invaden el espíritu.
¡Uno jamás despierta solo! ¡Siempre nos acostamos acompañados!
Si la cara de la soledad es espantosa, mas aún lo es la espalda de un frío fantasma creado por nuestros deseos arruinados en pesadillas. Devenidos en terrores.
Nuestro cuerpo se funde con el clima. El alma vuelve a metamorfosear en felpudo.
El corazón es un vil mentiroso. Pero que la va de banca.
Superada esta etapa, ya se puede descansar en paz.
Se viene el deseo de “buena suerte”
La mente, reconciliada con el alma, invita al corazón al aquelarre.
Todo está preparado para el gualicho definitivo.
Se necesita mas que un espiritu fuerte para despedirse de lo que uno ama con todo su ser.
Para fortalecer, se lo debe nutrir. Correctamente, rodeado de la mejor comida.
Amanece una nueva era. El corazón por delante, blandiendo su espada frente a los negros espíritus del pasado.
Recaudando dentro de sí lo mejor de el pequeño sueño de verano.
Y allí termina el taciturno recorrido del final.
Etapas que no son simples.
Etapas que llevan su tiempo
Siempre una después de la otra deben vivirse.
Cronológica debe ser su ocurrencia...
Sino pasa lo de ahora.
El mayor problema.
Uno apenas se atreve a imaginar la salida de la primer etapa, pero ya se encontraba en mitad de la segunda... Obligado a ir lo antes posible por la tercera.
Las tres a la vez. Oración, fastidio y buena suerte...
Para mi. Todo este hermoso paquete para mi.
MdO.
Se presentan etapas imposibles de gambetear, por mas cintura que se tenga.
Hay que ir de frente, encarar de golpe la situación. Aumirla.
Me apego a la frase de mis filósofos personales, quienes me han mostrado la luz infinidad de veces.
No son los únicos, pero son los constantes.
“Oración, fastidio y buena suerte”
Al pie de la letra.
A perdernos en el encuentro.
Se comienza por la oración.
Por el rezo. Si, así, bien... De rodillas.
Se ruega, se llora, se implora... Se desaguan los mares.
Alguna deidad debe quedarnos. Algun alma encarecida quizás nos escuche.
La fe y la esperanza parecen sinónimos... Tarde nos damos cuenta de las diferencias.
Se sigue... Esta etapa es la mas complicada. Uno siempre le dedica mayor tiempo del necesario.
No hay experiencia que nos valga. Cada vez es lo mismo, pero diferente.
El fastidio es lo que le sigue. El enojo.
Uno no puede comprender. Ese es el problema.
Uno no se fastidia con el otro. No odia al partenaire.
Se odia a uno mismo. Huyen de sí mismo las razones. Se escapa todo de nuestra corta mente.
Cuadrados tirando a triángulos. Obtusos.
Invencibles fantasmas invaden el espíritu.
¡Uno jamás despierta solo! ¡Siempre nos acostamos acompañados!
Si la cara de la soledad es espantosa, mas aún lo es la espalda de un frío fantasma creado por nuestros deseos arruinados en pesadillas. Devenidos en terrores.
Nuestro cuerpo se funde con el clima. El alma vuelve a metamorfosear en felpudo.
El corazón es un vil mentiroso. Pero que la va de banca.
Superada esta etapa, ya se puede descansar en paz.
Se viene el deseo de “buena suerte”
La mente, reconciliada con el alma, invita al corazón al aquelarre.
Todo está preparado para el gualicho definitivo.
Se necesita mas que un espiritu fuerte para despedirse de lo que uno ama con todo su ser.
Para fortalecer, se lo debe nutrir. Correctamente, rodeado de la mejor comida.
Amanece una nueva era. El corazón por delante, blandiendo su espada frente a los negros espíritus del pasado.
Recaudando dentro de sí lo mejor de el pequeño sueño de verano.
Y allí termina el taciturno recorrido del final.
Etapas que no son simples.
Etapas que llevan su tiempo
Siempre una después de la otra deben vivirse.
Cronológica debe ser su ocurrencia...
Sino pasa lo de ahora.
El mayor problema.
Uno apenas se atreve a imaginar la salida de la primer etapa, pero ya se encontraba en mitad de la segunda... Obligado a ir lo antes posible por la tercera.
Las tres a la vez. Oración, fastidio y buena suerte...
Para mi. Todo este hermoso paquete para mi.
MdO.
Otro gato (08/07/2012)
Si el principio fue rápido, más aún lo fue el final.
Sin palabras, sin suspiros, sin ojos.
Ciegos por elección.
Los llantos por separado, las caricias muertas.
Sin inciensos, sin gualichos.
La esperanza perdida entre una frase de Nietzsche.
Que el “superhombre” espere sentado.
Nos perdimos entre sueños, entre risas de antaño.
¡Cómo nos gustaban esas nubes!
Como nos gustaba nuestro futuro...
Edificado sobre cimientos precarios de pasado.
El primer sismo hizo que todo cediera.
Risas, risas, risas... Llanto.
Rápido. Veloz. Fugaz.
Es fácil imaginarse un mundo de proyecciones.
Subir, subir, subir. Caer.
El éxito pudo sentirse.
Tu éxito. Y eso es mi felicidad... Lo poco que queda de ella.
Incrédulo. Mirando como un abombado nenito la “realidad”.
El deshielo no acontece. El sol no sale. Las heridas sangran.
Tinta roja.... “Tinta” sucia.
No supe ser un correcto hechicero.
Al mago se le escaparon los conejos.
¡AMOR!, miedo, ¡Amor!, terror, Amor, dolor, calma, amor, pánico, desesperación, ¿amor?, fin.
Postguerra.
¡Que hermosa era nuestra inocencia!
¡Nos creíamos inmortales!
Y en parte lo somos. Vos sos inmortal, yo soy inmortal...
Pero la sinergia no funcionó en nuestro caso.
Consumido... Perforado.
Solitariamente acompañado.
La pulsión no fue suficiente. O el objetivo era otro.
El hecho quedó, probablemente, consumado:
Otra vez tengo un gato.
Más oscuro que antes...
Mucho mas vivo. Mucho mas muerto.
Odio a esta clase de gatos... Me tienen a maltraer.
La pasión infiere en el sufrimiento que no se puede apagar.
Fue el inicio de todo. Fue la chispa... Fue la leña.
Ya sabemos que ciertos fuegos no se encienden frotando dos palitos...
Pero increíblemente se encendió con aportar dos palabras a la mezcla.
Si sigo ofertando costillas, no voy a ver erguido el futuro.
Dos palabras, sumada la agilidad de la pasión, un mundo nuevo.
Mas efímero que cualquiera... Veloz.
¡Como amabamos el tiempo!
¡Que mal nos pagó!
Sin culpas, sin remordimientos... Solo agujeros.
Y no solamente en el corazón.
Baches en la cabeza, encías sangrando.
Ya sin cuello, ya sin monedas.
A cuarta vista fue caos.
Y aún así, siempre será amor.
MdO.
Sin palabras, sin suspiros, sin ojos.
Ciegos por elección.
Los llantos por separado, las caricias muertas.
Sin inciensos, sin gualichos.
La esperanza perdida entre una frase de Nietzsche.
Que el “superhombre” espere sentado.
Nos perdimos entre sueños, entre risas de antaño.
¡Cómo nos gustaban esas nubes!
Como nos gustaba nuestro futuro...
Edificado sobre cimientos precarios de pasado.
El primer sismo hizo que todo cediera.
Risas, risas, risas... Llanto.
Rápido. Veloz. Fugaz.
Es fácil imaginarse un mundo de proyecciones.
Subir, subir, subir. Caer.
El éxito pudo sentirse.
Tu éxito. Y eso es mi felicidad... Lo poco que queda de ella.
Incrédulo. Mirando como un abombado nenito la “realidad”.
El deshielo no acontece. El sol no sale. Las heridas sangran.
Tinta roja.... “Tinta” sucia.
No supe ser un correcto hechicero.
Al mago se le escaparon los conejos.
¡AMOR!, miedo, ¡Amor!, terror, Amor, dolor, calma, amor, pánico, desesperación, ¿amor?, fin.
Postguerra.
¡Que hermosa era nuestra inocencia!
¡Nos creíamos inmortales!
Y en parte lo somos. Vos sos inmortal, yo soy inmortal...
Pero la sinergia no funcionó en nuestro caso.
Consumido... Perforado.
Solitariamente acompañado.
La pulsión no fue suficiente. O el objetivo era otro.
El hecho quedó, probablemente, consumado:
Otra vez tengo un gato.
Más oscuro que antes...
Mucho mas vivo. Mucho mas muerto.
Odio a esta clase de gatos... Me tienen a maltraer.
La pasión infiere en el sufrimiento que no se puede apagar.
Fue el inicio de todo. Fue la chispa... Fue la leña.
Ya sabemos que ciertos fuegos no se encienden frotando dos palitos...
Pero increíblemente se encendió con aportar dos palabras a la mezcla.
Si sigo ofertando costillas, no voy a ver erguido el futuro.
Dos palabras, sumada la agilidad de la pasión, un mundo nuevo.
Mas efímero que cualquiera... Veloz.
¡Como amabamos el tiempo!
¡Que mal nos pagó!
Sin culpas, sin remordimientos... Solo agujeros.
Y no solamente en el corazón.
Baches en la cabeza, encías sangrando.
Ya sin cuello, ya sin monedas.
A cuarta vista fue caos.
Y aún así, siempre será amor.
MdO.
No voy a frenarte en tu camino (06/06/2012)
Pasó
mas de un mes. Aún sigue siendo lunes. Y encima, de invierno.
Se
sabia que las cosas no iban a ser jamás simples.
Llegamos
a la cornisa y volvimos, una y otra vez.
Acá
me encuentro ya perdidamente solo en este nuevo gran laberinto.
Mas
extenso que ninguno, Mas real que cualquiera.
Sosteniendo
esta vela, intento que la tenue luz que produce no se apague.
Intermitente,
se va de lado a lado. La cera me quema la mano.
Avanzo
(o retrocedo, seguramente). Cada vez mas lento. Cada vez mas loco.
Y
eso no es malo, la locura está sobrestimada... ¡Amo mi puta
humanidad imperfecta!
Machucón
tras moretón, encrucijada y bifurcación. Oscuridad.
Ni
una miserable silla...
La soledad de no tener ni siquiera a lo inanimado.
La soledad de no tener ni siquiera a lo inanimado.
La
parte amarga de eso.
La
tristeza de sentirse un triste ratón de algún experimento que
escapa de nuestro entender.
Pero
alguien lo entiende, y buscamos ese saber.
Conjuntamente
solos, necios a respuestas incompletas.
Somos
ciegos malhumorados recorriendo calles de colores. Armados con
espadas filosas.
Sin
perder la cordialidad, sin perder la postura ni la etiqueta,
seguimos.
Lo
bueno es que no perdemos la cordura.
Esta
se perdió al nacer. Durante el verdadero nacimiento.
El
bajar los brazos nunca estuvo contemplado. No lo permiten las reglas.
Uno
pierde la calma.
El
laberinto se vuelve de papel para nuestras garras, nuestros dientes.
Pero
no estamos siendo correctos. Las espinas surgen para lastimarnos.
Y
ahí estamos.
La
noche cubrió el laberinto y nos quedamos solos. Ya no parece
divertido.
Y
entonces llega la desconexión cerebral.
Entonces volvemos a la tranquilidad.
Entonces volvemos a la tranquilidad.
Nos
dormimos... Por algún tiempo.
Reímos.
Todo es una broma... ¿No?.
¡Esto
no me va a embrujar!
El
final verdadero amenaza aún con encontrarnos con las cabezas verdes,
los corazones negros y la mente blanca.
Entraste
sin preguntar, y te fuiste sin avisar... No es tu culpa, no lo sabias
ni vos.
Estas
siguiendo estrellas, estas siguiendo dioses, estas siguiendo tu
ideal.
Yo
no voy a frenarte en tu camino.
MdO.
Palabras (05/05/2012)
No
hay perdón para el que mata bajo una mascara de palabras baratas.
El
miedo a la verdad nunca puede ser mas poderoso que el salir de la
incertidumbre.
Los
caminos son claros para el que decide dar los pasos.
La
nostalgia es una veleta en nuestra vida. NO un viento.
A
quienes arrastra el viento, el tiempo, se le complica anclar en algún
puerto.
Pero
tampoco sirve de nada ser un completo reacio.
Tenerlo
todo en casa equivale a no tener nada afuera.
Las
7 maravillas son irrelevantes para el ser de alma pura.
El
perfecto equilibrio entre el adentro y el afuera es el nuevo héroe
mitológico de nuestros días.
Evangelios
escritos por falsos profetas en busca solamente del bienestar
personal.
Pobres
lideres de la nueva religión, que no saben distinguir el uno del
todo.
Apesadumbrado
de encontrarse mas solo cada día, uno recurre a las practicas de la
brujería, de la idealización.
Macumba
tras gualicho... Y viceversa.
Adormecidos,
esperamos despertar. Como siempre lo hacemos... Lo antes posible.
No
sea que el sueño eterno nos agarre atontados. No sea que el
final/comienzo nos encuentre como estamos actualmente... Tomando té
de tilo, a la diestra de Mr. Carlitos Slim. Riendo de chistes simples
por cortesía... Por falsedad.
¡Que
no nos sorprenda el destino con estas mentes arcaicas que tenemos!
Progresemos,
nadie va a hacerlo por nosotros.
Progresemos
colectivamente... Es la única manera que es útil hacerlo.
Dios
es fascinación.
MdO.
El Sujeto Tácito (20/04/2012)
Despierto.
Otra vez lunes.
Son
esas semanas en las cuales tocan seis lunes... Y un domingo.
Camino
por la casa, invisible a la vista de los que no están.
Traspaso
las puertas, acaricio las paredes.
Café
con pan. Silencio.
Me
visto con la armadura de siempre. Otra vez a la lucha. De nuevo a la
calle.
El
viento sopla hacia atrás. Los recuerdos de una felicidad desmembrada
se apelotonan en la cabeza.
Con
la espada destruyo la neblina paralizadora del primer paso al
exterior.
Encaro,
en piloto automático, por el mismo camino da cada día.
Paso
atravez de las cuadras donde nadie me registra. No importa. Yo
tampoco registro a nadie.
La
población se reduce a uno. Cual fantasma, avanzo por calles
desiertas. Inmerso en pensamientos, alejado de la realidad.
Algún
día voy a despertar de este adormecimiento. O voy a dormir para
siempre, cortesía de algún bicho de metal que se apiade de mi.
Incansable,
mi motor interno sigue viaje. El viaje real. El que no respeta
caminos.
Decidido
a atravesar de una vez esa barrera que me aleja del mundo, que me
separa de la realidad.
Verdaderamente
no me importa. Quizás no esté perdiéndome nada importante. Quizás
si.
La
vida no puede ser solo una. O al menos no debe ser como esta. No
puede ser esto.
Algo
me esta faltando. Algo me esta separando.
Los
pensamientos empiezan a dormirse. Yo empiezo a despertarme.
Pero
sigo siendo gris, sigo siendo ese sujeto tácito.
El
que esta pero no se ve. Ese que todos conocen pero nadie nombra.
Cuerpo
gris. Mente gris. Sueños rosa.
Sigue
siendo lunes.
La
imbecilidad del hombre de creerse superior a las demás bestias.
Kafka
nunca se sintió mas que una cucaracha.
Que
buena suerte los perros. No saben lo que es un lunes.
O
tal vez si. El día que su amo no lo ama.
Tal
vez eso sea un lunes. El día que nuestro amo no nos ama.
Llamese
Dios, plata, futuro, jefe, esposa, marido, deporte, trabajo, rey,
armas, libros, leyes, empresa, ideas, ideas, ideas... Mas ideas.
Todos somos esclavos de algo. Todos tenemos un amo.
El
mio son las ideas. Los ideales cumplidos. Ese es el problema.
Una
persona con ideales cumplidos, es una persona sin ideales.... O con
ideales falsos.
Los
ideales no se cumplen. El sentido de la vida es conseguirlos. Una vez
alcanzados... ¿Para qué vivir?
Ideales
burdos. Tengo mas en un cajón; pero aún no es el momento.
Desde
acá veo mi cuerpo... Caminando esa calle sin fin. Esas casas
iguales, con hombres iguales, con caras iguales, con el mismo color.
Todo gris. Otro lunes gris.
Sin
olores, sin sentimientos, sin risas, sin llantos, sin sufrimientos.
Así,
y desde siempre, el suicidio verdadero es premiado con la aprobación
general.
Hay
alguien, allí abajo, que sonríe al vernos caminar. Somos los
condenados Skalectrics del mundo de hoy. “Quien no se mueve, no
siente las cadenas”.
Gracias
a la vida. A la de verdad.-
El
Sujeto Tácito.
MdO.
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