El fénix está cada vez más moribundo.
¿Pero acaso eso es motivo de felicidad?
¡Hasta el fénix debe temer a la muerte!
Si, sabe que siempre renace, pero... ¿Y si esta vez no?
¿Y si lo que le sigue a todo esto es el vacío de la nada misma?
Se arriesga en cada muerte a no volver jamás.
Tal vez el renacer es un castigo, no conocerá nunca el cielo, el paraíso o lo que exista.
¿Con que cruz carga el fénix que debe volver a vivir la inmundicia de vida?
Y si fuera una gloria...
¿Qué hizo el pájaro de fuego para tener el premio de volver a vivir esta maravilla?
¡Que Odisea el andar revestido por una coraza de fuego!
Plástico la usa a voluntad, yo prefiero hacer rosas de papel.
Ni el fénix, ni el Rey Midas, ni Hidra la deben haber pasado bien...
Pero el fénix es el único que aún existe.
Los otros son metáforas. Metálicas metáforas.
El acero no es un buen material para el alma pura.
El fénix lo derrite.
Hay un fuego mucho más poderoso, pero jamás está a flor de piel.
Es interior.
Es lo que nos hace que no le tengamos miedo al que se ríe allá abajo.
No debe ser tan malo.
El fénix lo esquiva.
Por miedo.
Yo lo venero, por curiosidad.
Se piensa que somos su scalextric, y puede ser verdad.
Te voy a visitar, y me traeré las enseñanzas que los antiguos prometieron.
Seré fénix por una vez.
Iré a donde el fuego arde de mala forma.
Volveré limpio, incendiado pero limpio.
Plástico fingirá acompañarme en este viaje.
Será solamente por la más triste de las caridades.
Será con caretas.
Pero los ojos son los mismos siempre.
MdO.-
Filosofía Plástico Cruel -Capítulo Primero- (18/09/2012)
“FPC” plantea una nueva forma de aprovecharse del vacío cerebral para poder evitar los golpes de la vida.
Se renueva la pobre idea de que el presente se haga más llevadero.
Adentrándome en una nueva aventura de vida, con los rumbos perdidos en un laberinto infiel.
Fría soledad.
Un sombrío beso de un vaso rubio.
El amor es una ilusión.
Despidiéndonos ya de la inútil esperanza de que los sueños (aquellos) se vuelvan realidad.
Entonces enfrentamos, con la coraza agujereada, a las balas de la nueva era.
¡Que complicado se vuelve (sobre)vivir!
Los corazones acorazados atraviesan el dia a dia con mayor facilidad.
¿La psicología es la herramienta indicada?
Plástico acorazó su corazón en el nacimiento.
Procastina incansablemente.
¿Será así más simple?
La vida siempre me la busqué complicada.
Ser rígido en las decisiones.
Plástico es maleable, si se aplica el calor justo.
En demasía y se arruina.
En escasez y se quiebra, se rompe.
El fanatismo encubierto hace las veces de pasión.
Lucrar con el mareo mental de ciertas cabezas debería estar prohibido.
Enarbolando una bandera de palabras baratas es fácil conseguir que este gran monstruo siga caminando.
Érase una vez el amor.
Los desperdicios de humano que llegamos a esta época estamos negados a pensarnos superiores.
“FPC” no alaba dioses más que uno mismo.
Estando en conflicto aún con mis ideales mas internos.
Traicionando a mis propios principios elementales, se consigue ese fantasma con la letra F tatuada.
Es inútil.
Sin un alma, en envase es prescindible.
Todos los días son sábados y de fiesta.
Yo me siento más como S y P.
MdO.-
Se renueva la pobre idea de que el presente se haga más llevadero.
Adentrándome en una nueva aventura de vida, con los rumbos perdidos en un laberinto infiel.
Fría soledad.
Un sombrío beso de un vaso rubio.
El amor es una ilusión.
Despidiéndonos ya de la inútil esperanza de que los sueños (aquellos) se vuelvan realidad.
Entonces enfrentamos, con la coraza agujereada, a las balas de la nueva era.
¡Que complicado se vuelve (sobre)vivir!
Los corazones acorazados atraviesan el dia a dia con mayor facilidad.
¿La psicología es la herramienta indicada?
Plástico acorazó su corazón en el nacimiento.
Procastina incansablemente.
¿Será así más simple?
La vida siempre me la busqué complicada.
Ser rígido en las decisiones.
Plástico es maleable, si se aplica el calor justo.
En demasía y se arruina.
En escasez y se quiebra, se rompe.
El fanatismo encubierto hace las veces de pasión.
Lucrar con el mareo mental de ciertas cabezas debería estar prohibido.
Enarbolando una bandera de palabras baratas es fácil conseguir que este gran monstruo siga caminando.
Érase una vez el amor.
Los desperdicios de humano que llegamos a esta época estamos negados a pensarnos superiores.
“FPC” no alaba dioses más que uno mismo.
Estando en conflicto aún con mis ideales mas internos.
Traicionando a mis propios principios elementales, se consigue ese fantasma con la letra F tatuada.
Es inútil.
Sin un alma, en envase es prescindible.
Todos los días son sábados y de fiesta.
Yo me siento más como S y P.
MdO.-
Filosofía Plástico Cruel -Introducción- (13/09/2012)
La Filosofía Plástico Cruel plantea una nueva ideología de vivir el mundo.
Supera a impresionantes postores que intentan, en vano, destrozarla.
Yo quise ir en su contra. No fue lo suficientemente fuerte mi falso controlador.
“FPC” sigue, erguida, con la fe puesta en el camino.
Todo es desechable.
Habría que idear una forma ecológica de deshacerse de los residuos.
Pero eso viene después.
Poco a poco el hombre irá evolucionando y tomando la “FPC” como una salida innegable del sufrimiento y la depresión.
Realmente es una salida.
Acoplo en partes a este modus operandi individualista.
Hay muchas cosas que no me cierran...
Los sentimientos son cursilería.
Odio el creciente interés en capitalizar de los sentimientos, pero se ve que algunos deben ser sacrificados para poder pasar al siguiente nivel.
La superación quizás depende de lo que en realidad nosotros creemos equivocado.
No se ve tan triste a Plástico...
La frialdad ante todo.
Nuevamente frenamos e intentamos ver los matices.
No los hay.
Blanco o negro.
Es innegable la importancia de la libertad.
Pero... ¿A tal extremo?. En exceso todo es malo.
La libertad en exceso es egoísmo.
¿Habrá que ser verdaderamente egocéntricos?
Tendremos que compartir las ganancias nada más que con nuestro ser.
Con una buena pulida, Plástico siempre reluce. Pero se gasta.
“FPC” es el anti-insómico más utilizado.
Nosotros, los que aún consideramos relevantes las charlas de almohada, no podemos aceptarlo.
Con las ojeras lo defiendo.
Ese momento mágico en el que luchamos por dejar la realidad y entrar al mundo de los sueños.
Ese instante donde las genialidades aparecen pero sin la suerte de tener un lápiz y un papel.
Si no se taquigrafió, se olvidó.
“FPC” le canta jaque a los controladores.
MdO.-
Supera a impresionantes postores que intentan, en vano, destrozarla.
Yo quise ir en su contra. No fue lo suficientemente fuerte mi falso controlador.
“FPC” sigue, erguida, con la fe puesta en el camino.
Todo es desechable.
Habría que idear una forma ecológica de deshacerse de los residuos.
Pero eso viene después.
Poco a poco el hombre irá evolucionando y tomando la “FPC” como una salida innegable del sufrimiento y la depresión.
Realmente es una salida.
Acoplo en partes a este modus operandi individualista.
Hay muchas cosas que no me cierran...
Los sentimientos son cursilería.
Odio el creciente interés en capitalizar de los sentimientos, pero se ve que algunos deben ser sacrificados para poder pasar al siguiente nivel.
La superación quizás depende de lo que en realidad nosotros creemos equivocado.
No se ve tan triste a Plástico...
La frialdad ante todo.
Nuevamente frenamos e intentamos ver los matices.
No los hay.
Blanco o negro.
Es innegable la importancia de la libertad.
Pero... ¿A tal extremo?. En exceso todo es malo.
La libertad en exceso es egoísmo.
¿Habrá que ser verdaderamente egocéntricos?
Tendremos que compartir las ganancias nada más que con nuestro ser.
Con una buena pulida, Plástico siempre reluce. Pero se gasta.
“FPC” es el anti-insómico más utilizado.
Nosotros, los que aún consideramos relevantes las charlas de almohada, no podemos aceptarlo.
Con las ojeras lo defiendo.
Ese momento mágico en el que luchamos por dejar la realidad y entrar al mundo de los sueños.
Ese instante donde las genialidades aparecen pero sin la suerte de tener un lápiz y un papel.
Si no se taquigrafió, se olvidó.
“FPC” le canta jaque a los controladores.
MdO.-
De aquellos polvos futuros lodos (29/08/2010)
Una vez mas frente al aparato negro, compañero innegable de unas tristezas infinitas.
Sintiéndose uno extranjero de su propio cuerpo (pero jamas de sus sentimientos), se puebla la cabeza de palabras que deben dejarse fluir.
Agua que no has de beber...
A medida que avanza el mundo (o retrocede) se vuelve uno mas fuerte, a bastonazos se doma el perro.
No siempre aceptando la realidad a la que poco a poco nos auto-sometemos obligados y con la cabeza baja, logramos (en el mejor de los casos) rescatar la flor mas hermosa del barrial mas apestoso.
Ojo que no es una tarea fácil... Varios antes que nosotros lo intentaron y fracasaron dejando su sangre en algún cuchillo, o sobre el asfalto.
La flor hermosa es como un tubo de oxigeno en el espacio, como una gota de agua en el desierto.
Se dice que quien la encuentra esta salvado de por vida a la depresión... Cuentas las lenguas mas ocultas que el esfuerzo empleado en su búsqueda puede llevarse hasta la ultima gota de vitalidad si la flor no se halla... Pero en caso de conseguirlo, se convierte en una fuente inagotable de energías.
Antes hable de realidad. Sin la "es" al final. La realidad es una, los puntos de vista infinitos.
Y esto es lo que hace la vida divertida (muy cínico lo mio).
El punto de vista personal, no siempre es único... Y acá se complican las cosas, intentando fusionar agua y aceite.
Las opiniones encontradas dentro de nuestro propio ser, pueden propagarse como un veneno mortal para las ideas positivas... Y así dejar al genio mas grande de la historia viéndose devastado por su mas oscuro nemesis: el mismo.
Los puntos de vista nunca, pero absolutamente nunca son idénticos a la realidad... Siempre en algo difieren. Y es acá cuando nos damos la cabeza contra la pared.
Y acá se empieza de a poco a juntar tierra con agua... Y todo se hace un gran lodazal, que cubre la gran pradera mental en la que hasta hace poco tiempo nos haciamos un picnic de felicidad y canciones.
El espíritu, metamorfosis de felpudo de bienvenida en día de lluvia, se hace cada vez mas pequeño... Todo se contamina. De aquí en mas vemos todo negro... Y ese puntito blanco? Si, es la flor.
Esta lejos... ese es el verdadero problema. Encontrarla no es difícil.
Pensemos, si hay que encontrar un punto rojo en una pared blanca, tanto no se nos va a complicar... Lo difícil seria encontrar un punto rojo en una pared bordó...
Queridos amigos, caminar enterrado en barro hasta las rodillas no es fácil... Se hacen poderosos los malos rasgos y se disminuye a cada paso la perseverancia.
A medida que avanza el verdugo que marca lo efímero, el lodo en nuestro interior nos va contaminando...
Cosas oscuras en nuestro interior nos van consumiendo... No hace bien guardarse las cosas... No tantas.
El corazon estalla, la cabeza no aguanta.
Ciertas cosas deben ser dichas en el momento justo, sino se vuelven un cáncer... Y créanme que no hay quimioterapia que te lo saque.
Y uno se entierra cada vez mas en esa sustancia pringosa y asquerosa...
Saben que es lo que NUNCA se debe decir en estos momentos? "Nada me peude salir peor"
Error. TODO puede salir peor. Y saldrá.
Pero aun en la mas terrible miseria, rodeado de putrefacción, existe esa luz... Esa flor.
Espero econtrar la mía.
Igual no nos engañemos... Cada uno escribe su propio camino. Yo decidí encontrar esa flor...
Yo la voy a encontrar.
MdO.
Sintiéndose uno extranjero de su propio cuerpo (pero jamas de sus sentimientos), se puebla la cabeza de palabras que deben dejarse fluir.
Agua que no has de beber...
A medida que avanza el mundo (o retrocede) se vuelve uno mas fuerte, a bastonazos se doma el perro.
No siempre aceptando la realidad a la que poco a poco nos auto-sometemos obligados y con la cabeza baja, logramos (en el mejor de los casos) rescatar la flor mas hermosa del barrial mas apestoso.
Ojo que no es una tarea fácil... Varios antes que nosotros lo intentaron y fracasaron dejando su sangre en algún cuchillo, o sobre el asfalto.
La flor hermosa es como un tubo de oxigeno en el espacio, como una gota de agua en el desierto.
Se dice que quien la encuentra esta salvado de por vida a la depresión... Cuentas las lenguas mas ocultas que el esfuerzo empleado en su búsqueda puede llevarse hasta la ultima gota de vitalidad si la flor no se halla... Pero en caso de conseguirlo, se convierte en una fuente inagotable de energías.
Antes hable de realidad. Sin la "es" al final. La realidad es una, los puntos de vista infinitos.
Y esto es lo que hace la vida divertida (muy cínico lo mio).
El punto de vista personal, no siempre es único... Y acá se complican las cosas, intentando fusionar agua y aceite.
Las opiniones encontradas dentro de nuestro propio ser, pueden propagarse como un veneno mortal para las ideas positivas... Y así dejar al genio mas grande de la historia viéndose devastado por su mas oscuro nemesis: el mismo.
Los puntos de vista nunca, pero absolutamente nunca son idénticos a la realidad... Siempre en algo difieren. Y es acá cuando nos damos la cabeza contra la pared.
Y acá se empieza de a poco a juntar tierra con agua... Y todo se hace un gran lodazal, que cubre la gran pradera mental en la que hasta hace poco tiempo nos haciamos un picnic de felicidad y canciones.
El espíritu, metamorfosis de felpudo de bienvenida en día de lluvia, se hace cada vez mas pequeño... Todo se contamina. De aquí en mas vemos todo negro... Y ese puntito blanco? Si, es la flor.
Esta lejos... ese es el verdadero problema. Encontrarla no es difícil.
Pensemos, si hay que encontrar un punto rojo en una pared blanca, tanto no se nos va a complicar... Lo difícil seria encontrar un punto rojo en una pared bordó...
Queridos amigos, caminar enterrado en barro hasta las rodillas no es fácil... Se hacen poderosos los malos rasgos y se disminuye a cada paso la perseverancia.
A medida que avanza el verdugo que marca lo efímero, el lodo en nuestro interior nos va contaminando...
Cosas oscuras en nuestro interior nos van consumiendo... No hace bien guardarse las cosas... No tantas.
El corazon estalla, la cabeza no aguanta.
Ciertas cosas deben ser dichas en el momento justo, sino se vuelven un cáncer... Y créanme que no hay quimioterapia que te lo saque.
Y uno se entierra cada vez mas en esa sustancia pringosa y asquerosa...
Saben que es lo que NUNCA se debe decir en estos momentos? "Nada me peude salir peor"
Error. TODO puede salir peor. Y saldrá.
Pero aun en la mas terrible miseria, rodeado de putrefacción, existe esa luz... Esa flor.
Espero econtrar la mía.
Igual no nos engañemos... Cada uno escribe su propio camino. Yo decidí encontrar esa flor...
Yo la voy a encontrar.
MdO.
Metáforas de un sueño simple (10/10/2010)
Estando de regreso en un amor a la Schrödinger, me encuentro con que solo soy un exclavo mas...
Seamos felices.... Ya somos mas... Ya somos vos y yo.
Imitar a Neruda ya nos lleva varios desvelos consecutivos. (¿Existen nuevos versos?)
¿Quién mas que nosotros comprende un invierno en primavera?
Pocos...
Pero sirve de experiencia (o de experimento, dependiendo de a que nos sometamos).
San Pedro (trabajo jodido el tuyo) ya nos vio atravesar una y mil veces esa puerta, pero también hemos seguido los pasos del fénix.
¡Alegría inmensa la de morir y renacer! Alegría efímera y bastarda...
¿Quien puede reírse de morir, renacer y seguir viendo siempre lo mismo?
Morimos por amor y volvemos a renacer de las cenizas...
Volvemos al mismo camino.
Hola, si... ¿Que tal? Yo ya estuve por aca... Esto ya pasó.
Acá ya sufrí.
Esto vivimos hasta hoy, querido amigo.
Es hora de putear a San Pedro a la pasada (perdón, no es tu culpa)... O de olvidarse de ser fénix.
Levantar la caja de una buena vez... Enterrar al gato, o abrirle la puerta.
Hartos de perder en cada esquina, ahora cruzamos por la mitad de la calle.
Lo se, es mas peligroso. Pero es un camino diferente.
¿Pero sabes que? Te vas a encontrar que no sos la única persona que cruza 9 de julio por el lugar indebido...
No se cuantos mas habrá, pero yo estoy ahí.
Celebremos, ya somos dos.
Fijas la vista en mi... Pero no soy yo. Soy vos.
Soy tu mejor espejo.
Maldecís mi rostro sabiendo que es el tuyo.
Reís.
Todo es un sueño.
Siempre lo fue.
Pero no temas... No desesperes, no es una pesadilla.
Es un sueño simple.
Pero vos sos real. Y por ende también lo soy yo.
Brindemos. Ya somos dos.
Pero este escrito y lo anterior dicho, solo son nubes en un sueño acolchonado.
Tómame enserio, soy un espejo de tu ser.
Nuevos veranos derretirán este frío invierno.
El calor de la amistad te salvara en esta fría Cyberia.
Gracias amigo por mantenerte a mi lado. Gracias por ser mi espejo.
(NO hay faltas de ortografía... Hay dos palabras que quise escribirlas así. Ninguna de las dos son inventos de mi mente, les debo el precio a otros filósofos elementales.)
MdO.
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